***

Тёплым вечером на старой площади
Стоял высокий, худой человек,
Неуверенно лица разглядывал,
Остановил свой проклятый бег.

Перед ним травой заросшие
Руки родные тянула земля:
"Хватит бежать в суете, быть брошенным,
Ложись в мои голубые поля.

Не стоит ронять свои слёзы, не бойся,
Всё в мире не вечно, стряхнёшь с себя мох,
Если наскучит тебе мой тихий,
Любящий каждого, мирный вздох".

Пальцы его овил нежный ветер,
Голову клонит ему на плечо:
"Милый, я рядом, и я не исчезну,
Верь в своё сердце, что так горячо.

Мы неразлучны, не нужно, не плачь же.
Дай обниму, забудь этот страх.
Даже, если с земли ты исчезнешь,
Я заберу с собой твой прах".

Тихо и мерно подходит мужчина,
Руку протягивает и говорит:
"Знаете, юноша.. Я рад знакомству.
Что же.. У вас душа болит?

Мой маленький принц, не всё же так просто.
Надеюсь, что вы не боитесь огня.
Пока что пламя ещё не погасло,
Горите и помните: судьба — это я".