Смерть – житель черно-белого бескрайнего.
Словно ворона тень
Витает она над жизни кустами
Срывая с них разноцветные ягоды…
Война ж – как помойка, - ничего не родит
И никого не питает
Кроме стай бесконечных вороньих теней…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.