Письмо

Туманное утро сбивало с пути,
И лужи все портили мое отражение,
А сердце так тягостно билось внутри,
И было смятение, смятение, смятение...
И руки мои также сильно опять заколдованы ветром,
Глаза покрыты слезами были слегка,
А в доме моем так тихо догорала последняя свечка.
И все от того, что я потерял её навсегда.
Война...
Тихо голодом её добивала,
Последние годы одна все жила взаперти.
Молилась Богу, кричала, просила!
Но кто тебя слышит, когда ты одна в тихой глуши?
И вот вдруг не стало.
Когда я вернулся- избушка была уж пуста.
А как она здесь умирала?
Наверно, не узнает никто никогда.
И страшно представить,
И страшно подумать о том, что здесь было...
Судьба покалечена. Ничего уже не вернуть.
И нежная, безумно красивая женщина:
Ушла от меня, так беспомощно, оставив пустынную халупу одну.
А как мне здесь было, когда только увидел все это вокруг?
Когда здесь лежала, и едко, и злобно разносился противный запах вот тут?
А как я кричал...когда понял , что она уже не дышала...
Я плачу сейчас и больно мне видеть солнца испуг...
И зря выживал, чтоб однажды опять ей цветы подарить!
Чтоб сердцем прижаться, чтоб ее так же сильно любить!
Я люблю...
Никогда ее не забуду!
Я умру...
Но любить ее вечно буду...
А письмо?
А письмо перед смертью она написала.
Она там, в том письме, дождаться, дождаться меня обещала!!!
Но вот только судьбе все равно.
Как и дуре, продажной войне, все равно...
Беспощадная драма, трагедия в доме моем.
И не будет конца всему этому в жизни.
Одно только жалко,
Одно с чем смириться теперь не смогу!
Что цветы для тебя я каждое утро кладу:
Не в родную кроватку, а на могилку...