Не от того, что ночь темна,
И утро пасмурно и тускло…
Не потому, что я одна,
И в сердце одиноком пусто…
До мелочей расписан день,
Не предвещает чуда вечер.
И выходить из спальни лень,
И музыка хандру не лечит.
Но в приоткрытое окно
Влетит нечаянная рифма
И жизнь со мною – заодно,
И тайна строк необъяснима.
– Что для тебя стихи? – скажи.
И ты ответишь без лукавства:
– Без них и жизнь моя – не жизнь.
Не знаю лучшего лекарства…
И март спешит ворваться в дом,
И будоражит сны без меры.
О меланхолии – потом…
Поэзия? – судьба, наверно,
Мёдовый пряник, плетки свист…
Ещё? – Нектар, что станет ядом.
Но воздух из созвучий свит.
Я задыхаюсь, если рядом
Нет дивных строчек о любви –
Гормон поэзии в крови.
Не от того...
© Copyright: Цветкова Надежда, 2016
Свидетельство о публикации №116051507984
Свидетельство о публикации №116051507984
Рецензии