Мутантов нет

Наш в будущее путь проложен рельсом.
И бабочки застряли меж стволов.
Они клонированы и огромным весом
Нам давят в ощущение веков.
Модификации культурной твари,
Рожденные в пробирке, а сейчас
Они уж напорхались как бы что ли
И нужно жрать им удивленных нас.
Которые идут по рельсу в зеленой миле
И как бы путая шаги и веря-веря-веря,
Что два останется как прежде Е-четыре.
И что в конце пути не встретить зверя,
Который будет меж стволов давить
Башкой усаженной до пуза и без крыльев.
Мы вот идем. Нам хорошо. И смачно жить.
Хоть хруст стволов снаружи "мили"
Смущает душу. И ритмы утихающих шагов:
Как будто мы парим, боясь земли коснуться.
До этого мы вроде бы и жили.
Но в жизнь нам более уж не вернуться:
Снаружи "мили" бабочка-мутант.
В конце пути навозник-жук с фрегат.
И мы плывем по воздуху: нагие.
Мы как Адам и Ева — где же гад?
Но лишь молчание и хруст стволов.
И вера: все пути для нас ко счастью шаг.
И в Бога верим; и полны даров.
И мир нам вовсе и не самый враг.

Стих написался просто так.
Мутантов нет. Есть лишь наука.
Есть продолженье мира — в конце пути.
Есть пьяная и немощная скука.