Я тихо вперёд по дорожке ступаю,
И ноги скрывает сухая листва.
Срывается с губ моих облачко пара:
Мурашки бегут по спине неспроста.
Пропала тропа, и открылась мне пустошь,
А дальше – туман, погружающий в сон.
Побрёл я, не слыша под туфлями хруста,
Туда, где ветвистый стоит старый клён.
Изранили почву гигантские корни,
Раздвоенный ствол его высится вверх.
Он словно безжизненный дряхлый дозорный,
Хранящий за листьями страшный секрет.
За клёном построились в ряд силуэты -
Без подписей, чёрные стражи-кресты.
Как будто бы ждали меня этим летом,
Пополнить желая скорее ряды.
Четыре… Всё это вокруг не реально.
И три… Я услышал знакомый отсчёт;
Звучит цифра «два», и я вмиг понимаю:
Пора завершать мне во сне свой полёт.
Зов Смерти. 1 - Старый клён
© Copyright: Сергей Губин 3, 2016
Свидетельство о публикации №116051500258
Свидетельство о публикации №116051500258
Рецензии