Прелюдия

Меня совсем уже моя не греет кровь,
И оттого, как мышь, себе я рою нору.
И кожный мраморным мой сделался покров,
А тут, ей-богу, и во гроб ложиться впору.

Устав от поиска и мира, и миров,
Я не испытываю прежнего броженья.
И не здоров я, совершенно не здоров,
И чёрт-те что в моём больном воображенье.

И дел осталось у меня не до херов,
Но даже их я не доделаю, как надо.
И приговор мой самому себе суров,
И панихида, господа, не серенада.

И  мне не надо подношений и даров,
Того, что принял бы, увы, уже не будет.
И бить не хочется сосущих комаров,
Пусть пьют не греющую жижу – не убудет.

Какой зловещей иногда бывает тишь,
Какой убийственной пометка верстовая…
И затаилась в глубине сознанья мышь,
И всё грызёт чего-то там, не уставая.

Меня пока ещё судьба моя хранит,
Свою прелюдию предвечную  играя.
А мрамор крошится и крошится гранит,
И  небо полнится  осколками до края.

2016