O депрессии

Как мне противен туман настоящего,
окутавший ядом чувства и мысли,
как в шахматной партии — нет подходящего
хода, и страхи тенями нависли.

Как будто бы поезд, полусошедший
то ли с ума, то ли с целей, как с рельсов,
как Рубикон, свою жизнь перешедший,
лечу в никуда... Оттого и невесел.

Кромешная тьма — шоколада крошки —
лишь мутит бурю в иссохшем горле.
Мечусь — нет, кажется! — лишь ладошки
взмокли, да ноги снова замерзли.

Все так банально — шуршит бумага,
чернильно-жуткий капает дождь.
Да только мне не диагнозов надо.
Что тело? Унять бы душевную дрожь.

Выйти из комнаты, прыгнуть в колодец,
взмыть на грифоне вдоль башни из цифр....
Пустыми мечтами, как банка, наполнен
бунтующий мозг, озверевший без рифм.

Но выхода нет, как конца нет поэме,
и белка в калейдоскопе мертва:
ее на потеху жестокой системе
в муку размололи судьбы жернова.

А где-то живут идеальные люди,
их код не сигналит "unexpected joy".
их путь известен и прям, хоть труден,
а мне не найти маршрут никакой.

Куда ни взгляни, ни унюхай, ни слушай —
повсюду гнилье расточило власть.
И жить не могу, и меняться трушу...
Как низко еще предстоит мне пасть?