Век одиночества

Меня погубит собственный кинжал.
Родные грабли бьют ещё сильнее.
Я долго ждал,похоже он настал.
Да только ничего не изменилось в этом мире.
Стихи пропитанные кровью и тобой.
А может чем то большим и глубоким.
Но мне плевать,ведь он уже пришёл за мной.
И ждёт пока я сам пожму его потрёпанную руку.
Он усмиряет каждого одним лишь только взглядом.
И ждёт пока я первый отпущу курок.
Продажный человек,в красивой чёрной шляпе.
Которой делал шаг,когда я делал нервный вдох.
Мы знали оба кто сегодня будет свержен.
Хотя ещё не вышли на тропу войны.
Он жрал меня внутри и бил снаружи.
Показывая мне жестокий серый мир.
Его глаза блестели в фонаре и луже.
И голос показался мне родным.
Я побелел,подобно леденящей стуже.
И рухнул на колени перед ним.
Цилиндр покатился по осенним листьям.
И ветер снёс тяжелый плащ затрёпанный до дыр.
Он мне шептал о чём то мрачном,но высоком.
И всеми силами душил мои остатки сил.
Цилиндр оказался на моей поганой шкуре,
А смысл жизни завязался словно спутанная нить.
И чтобы эту жизнь без узелков распутать.
Её сначала нужно полюбить.