Он Жан-Батист, рожден в Париже.
И сферой тайны окружен.
Был сиротой. И не в престиже
Талантом заражен.
Век Просвещения был жесток.
И Жан-Батист страдал извечно.
Без денег жить бы он не смог,
Слугой он стал беспечным.
Над ароматами работал,
Но под конец сошел с ума.
Посыпались теперь невзгоды
И проклята душа.
И сколько бедствий совершила
Та гениальная рука.
Сколько смертей она решила
И как была легка.
Он безымянный, мрачный странник,
В дали от общества возрос.
Обязан всем нести лишь дани
И строить жизнь из слез.
Он был поэтом маргинальным,
И запахи - его слова.
Он отстранен и кардинально,
Черна всей жизни полоса.
До нас дошел лишь жизни очерк
Безумца, гения, творца.
История убийцы очень
В начале видит тень конца.
И кто из нас же застрахован
От сумасшествия порока?
Весь люд сознанием окован.
Но вот его ли много?
Парфюмер
© Copyright: Роуз Распутин, 2016
Свидетельство о публикации №116051407505
Свидетельство о публикации №116051407505
Рецензии