Шиповник распустился у дороги
(как много фар на розовом веку),
и прикоснуться хочется до дрожи,
до вдохновенья к каждому цветку.
Он тайнопись. Неназванное имя.
До яви только руку протяни.
Он знак. Письмо, отправленное Ими.
А здесь - дорога, скорость и огни.
Сюда приходят (в рифму) тонны писем.
Но тонны... тонны только в мире мер.
Стихи не на земле, не в горней выси,
а где-то между страто-экзосфер
рождаются, и майскими дождями,
когда в сирени город, на листву
нисходят. Возвращаются полями
в рассвет. И это, точно, наяву.
Знак
© Copyright: Вероника Тутенко, 2016
Свидетельство о публикации №116051405762
Свидетельство о публикации №116051405762
Рецензии