Во мне «ином» живут отец, и дед, и прадед,
и прадед прадеда. Когда со мной не ладит
хоть кто из них, я это чувствую душой,
и каждой фиброй понимаю, что большой
разрыв во времени меж нами не даёт
мне основания считать большим себя
по всем статьям, включая рост и ум. Любя
себя в себе, я принимаю за полёт
пробег на цыпочках с бескрылых рук маханием.
но окрыление даётся трезвым знанием,
тогда как пьяная дремучесть - шатким тем,
что все уменьем жить считают. Всё, что всем
воронам чёрным - по нутру, воронам белым -
по сущности того, что ум быть должен зрелым,
а рост… Хотя при чём тут рост, когда есть ум?
При чём тут рост?
© Copyright: Анатолий Смоляр, 2016
Свидетельство о публикации №116051402301
Свидетельство о публикации №116051402301
Рецензии