На счет три

Мы — не более чем закон
Временной смены лиц.
Ночь уже, и из всех окон
Петлями тонких спиц

Свет ложится в тугой мгле.
Вяжется бытие,
Бог вращает на тонкой игле
Имя своё.

Воздух искрит, как пульс,
Каждый прошит насквозь.
Если я не вернусь —
Значит мы были врозь.

Богу видней ход
Мыслей поверх огней.
Черные клавиши нот,
Белые клавиши дней...

Музыкой изнутри
Свет как фонтан бьет.
Каждый на счёт "три",
Плакать перестаёт...


Рецензии