Ревут разорванные тросы,
а на руках - напряжно жилы.
Бегут по палубе матросы,
волной ватагу всю накрыло.
На мне блестят от влаги джинсы,
а на футболке жуткий череп.
Навстречу смерть несут эсминцы,
я в смерть свою пока не верю.
Хватаю ветер в обороты,
а за бортом в воде торпеда,
размером с сына кашалота,
с начинкой грозных сталеедов.
Уткнётся слепо в белый остров,
протон краюху покорёжит.
В тельняшке я родился просто,
неуправляем так же, может.
Торпеда
© Copyright: Ирландский Цыган, 2016
Свидетельство о публикации №116051306640
Свидетельство о публикации №116051306640
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.