Оса

Ну что за проклясть всех творений
Хотел поэт испить стихарь вина
И на пробке отворения  сидела
Размеров средних, средняя оса
Вот молодец, ты муза сотворения
Как жаль, что ты уж не жива

Всё хорошо, что хорошо кончается
Убив её, я стих создал
И выпил я, за её убийственное сочинение
А что же было бы, ах, если б не оса!

В загадке тайное творенье
И в сказке этой благодать умна
И всё же интересно мне
Ну что же было бы, если бы не эта
Уже мной полюбившая оса!

Она не знала своё предназначения
И ей наверно кто то помогал
И ведь нашла же путь свой поселения
На пробке глупого творца

Как поздно понимаем мы прозренья
И после сочинения её конца
Теперь не смог бы я убить её творенья
Теперь я понял путь её конца

Прощай же муза сотворения
Прощай же милая оса
Какое милое творенье
Печального конца

Ну, хватит! Всё презренно!
Для тех, кто любит не того!
Для умно - дурного творенья
Предвзята правильность его!

И святость в истине законов
Есть истина в крушения его
Не в облике крушение
А в рассуждении его

И мы ропща, не зная истины любви
Не можем знать законов
Всю россыпь правды жизни суеты
Как и оса, своё творенья
Не может знать свой путь судьбы
И в смерти странной
Есть её творенья!
В стихах её убийство сотворенья!