Черный день

(мне очень стыдно за эти сопли, но так вышло, простите)

Вы когда-нибудь любили?
Я всегда хотел знать, что же значит любовь. Я пытался понять, что это. Я дни напролет проводил в парках и наблюдал за "влюбленными". Я не понимал, почему они улыбаются, когда видят друг друга. Я не мог понять, почему она не хотела отпускать его ладонь. Она знала, что увидит его снова завтра, но всё равно пускала слезу, когда они прощались.
"Какая же она глупая" - думал я каждый раз, смотря на них...
А потом началась осень. Эту осень я запомнил надолго. Она была необычайна холодна. Порой, я даже не хотел идти на учебу, мне было слишком грустно. Я проходил мимо парков и какого было мое удивление, когда я видел "влюбленных" даже в эти холодные, сырые, мрачные осенние будни! И снова на моем лице возникало недоумение. "Глупые, глупые люди!" - опять повторял я себе.
А потом я встретил его. Глупого, но милого мальчика. Ах, как прекрасен был его взор! Я готов был часами греться в его объятиях. Казалось, были минуты, когда я и сам дышал его прокуренным дыханием. В нем было все, что мне нужно. Мы дни наполет проводили вместе. В какой-то момент я переступил границу, я подпустил его настолько близко, насколько ни в коем случае нельзя было его подпускать. И я стал зависим от него. Я привязался к нему, как истощённый, умирающий щенок! Вокруг меня не было ничего. Только он. Я видел только его.
Дни проходили друг за другом так медленно, но в то же время необычайно быстро. Каждый день я ждал своего маленького, бледного принца. В нем не было ни капли пунктуальности, он мог опоздать на минуту, на час, на два... И я не видел в его глазах ни капли вины.
"Сегодня так холодно. Черт, мои руки синие. Где же он." - повторял я. Я сидел час, два, три... В районе полуночи я встал и побрел домой. На следующий день я снова направился на наше место, на скамейку около кафе. Его снова нет. Я ждал... "Без трех минут одиннадцать.." Я тяжело вздохнул и встал. Следующие свои шаги я сделал не в сторону кафе, даже не в сторону дома.. Я пошел на кладбище. Теперь он ждет меня там. Первый раз в своей жизни опоздал не он, а я. Опоздал на одиннадцать лет. Я каждый день приходил к той скамейке, к тому кафе и ждал его зная, что он... Мертв. Я знал, что он больше никогда не придет к нашей скамейке! Я все эти одиннадцать, гребаных, лет ждал его там! Я не псих, нет, я не псих...
Я лег на холодную, замерзшую землю рядом с его могильной плитой.. Закрыл глаза.. И заплакал... Я рыдал так, как никогда не рыдал. Я кричал, упрекал его: "Почему ты не пришел?! Почему ты снова не пришел?! Снова.. Снова."
Мой труп не найдут ни сегодня, ни завтра, никогда. Его могила заброшена уже несколько лет. Особого ухода она не требовала, вот никто и не хотел приходить сюда.
Ровно в двенадцать ночи, девятнадцатого сентября, я скончался. Мое тело покрылось инеем. В моей руке была книга. Его самая любимая книга.
Вот и настал наш чёрный день...