Когда стихи будут собраны все,
Я осознаю какой чего стоит,
Ангел сыграет мне на трубе,
И в наказанье забвенье утроит.
Зачем, мол, безумьем обьял я мир,
Горе и радость рифмами мая,
Богатый духовно я наг и сир,
От ора сорвалась печать седьмая.
С лопатой во рту, орут не на что,
Она для меня инструмент.
Я творчество бочки от "спорт-лото"
Прячу, вкопав в цемент.
Камень утробный, булыжник - шлак,
Для рифм чернозем материал.
Попутал я в строчках с золою злак,
Просеял, а он не сиял.
Цепляя ногтем орнамент,
Стихи я сложу на газон,
Я грязен и чистый пергамент,
Подкину на солнце в сон.
Чтоб памяти нежить была мертвей,
В курганы слеплю маргиналии.
Средь чистого поля ноют: "Засей!",
Эраты, Эвтерпы и Талии
Выкидыш графомана
© Copyright: Михаил Олегович Ильин, 2016
Свидетельство о публикации №116051210133
Свидетельство о публикации №116051210133
Рецензии