творческий кризис

пишу чепуху,
люблю требуху,
сварили уху без меня.

я очень здоров,
хотел бы плясать,
Печально лишь то,
Что нот не видать.

Всё- пошло, смешно
И под капюшон,
Мне лезут противные мысли.

За что и когда?
Ты снова легка?
Я выпил сегодня немножко лишка?

Зачем заводил?
Свой стих крокодил?
Если не смог дописать он все строчки?

Я здесь налегке,
И у меня в рюкзаке:
Пять портянок на все мои ноги.

Понять бы хоть раз,
Зачем в этот час
Пишу я такую забаву.

Боюсь, что не смог я принять такую отраву.


Рецензии