Мастера

Уходя, Мастера оставляют нам память,  как рану,-
В барельефах печали загадкой оставшись для нас...
И нескоро ещё станут ученики - Мастерами,
А работа не ждёт, и вершить её надо сейчас...

И приходят проныры, настырные, будто занозы:
Руки трут, предвкушая барыш, и берутся за всё...
И, повержен, талант вытирает кровавые слёзы,
А бездарная серость отары чумные пасёт!

Ёжась, никнет пейзаж. Пресмыкаясь, мельчают таланты:
Наше небо седьмое низводит к земле суета...
С Мастерами полегче: стояли они, как Атланты,
Небосвод подпирая... От них и пошла Высота!               

                ***


Костенко Ліна – Умирають майстри…

Умирають майстри, залишаючи спогад, як рану.
 В барельєфах печалі уже їм спинилася мить.
 А підмайстри іще не зробились майстрами.
 А робота не жде. Її треба робить.
 І приходять якісь безпардонні пронози.
 Потираючи руки, беруться за все.
 Поки геній стоїть, витираючи сльози,
 метушлива бездарність отари свої пасе.
 Дуже дививй пейзаж: косяками ідуть таланти.
 Сьоме небо своє пригинає собі суєта.
 При майстрах якось легше. Вони — як Атланти.
 Держать небо на плечах. Тому і е висота.