ПП

Осень. Вновь вернулись птицы с юга.
Я вижу их игры из своего окна.
Здесь хорошо кормят, чисто, уютно.
А по пятницам дают немного вина.
Скоро снова пойду к доктору,
Он спросит меня о Голгофе.
И я вновь скажу, что поутру
Я всегда пил на ней кофе.
И опять мне пропишут лекарства,
Но на этот раз изменят дозу
Для лучшего эффекта экзорцизма
И перевода стихов в прозу.
Он начнет объяснять: «Милый мой, так не бывает,
Вечные Книги вредно читать», -
Не видя, что надо мною голубь летает.
Рукой устало махнет врачеватель, и вот опять
Меня уведут в мою келью,
Облачат в белую мантию с кровавым подбоем,
Нальют ароматного врачебного зелья,
И вновь я увижу, как истерзанным строем
Гнали их мои кентурионы,
Как мерно качались кресты на Голгофе,
Как смутились на небе звезд миллионы,
Пока я пил свой утренний кофе.
Вредно читать вечные книги.
Я их не читаю – я их пишу.
Я, признаться, из судий высшей лиги.
Мне пора в отставку, и я вновь прошу:
Забери мою мантию, сожги мои книги,
Прогуляйся со мной, как две тысячи лет назад.
Не смешно ли это? – Теперь я от врачей бегаю
И от уколов стараюсь уберечь свой зад…
Я кричу одиноко и долго,
И древние вороны смеются в ответ.
Вынимаю из рук ледяные осколки
Разбившихся прозой тридцати монет
И засыпаю…