Спорное

Не рождается в спорах истина,
А родится, да упокоится.
Протоколы ведутся письменно,
Мысли всё же идут за околицу.
Сколько писано и переписано,
Сколько спорами всюду усеяно,
Искажения хитрыми лисами,
Убеждения голыми змеями.
А башка переполнена тяжестью
И уступки, как перемирие –
Вот и правда, что только кажется,
Откровенна и размундирена.
А посмотришь наверх на облако –
Толстопузое и кудластое,
И оно всё вокруг да около…
А другому – ума гимнастика.
Как же много теперь синоптиков,
И прогнозы порой бессвязные,
А кому-то и месяц ломтиком,
Да ещё и мёдом намазанный.
Ну и где же какая истина,
Если видится всем по-разному,
И запутано всё, немыслимо,
Есть и чистое, есть и грязное.
И, конечно, нужны синоптики,
Аналитики и мыслители,
А в небесном приюте есть котики,
А щенка вы себе не хотите ли?
Вот насупится небо суровое,
Поднакопятся тучи блохастые,
И разлаются звуки басовые
На какие-то мнения частные.
Спорить можно, коль делать нечего,
Без опоры на принцип невесело,
Мы и так уже сверху замечены,
Обольют нас, считай, начудесили.