Из какого-то стала теста я,
Слишком уж пресного…
Прямо, мальчик такой для битья,
Ничего интересного!
Дождь улыбку смыл,
В серый окрасил наряды,
Каждый день стал уныл,
Грозовые пугают разряды…
Выйду скорбно под дождь
Плакать буду, как поздняя осень.
Сзади ты подойдёшь,
Очень много мы встретили вёсен!
Яркий зонт распахнёшь,
Слезы вытрешь горячей ладонью
И опять пропадёшь,
Нет возврата к дороге сожжённой…
Нет возврата...
© Copyright: Елена Шакирова-Ильина, 2016
Свидетельство о публикации №116051005104
Свидетельство о публикации №116051005104
Рецензии
