Письмо

Я письмо напишу своей кровью и отправлю его в никуда. Пусть ложится оно в изголовье у кровати твоей сквозь года. Пусть сперва не заметишь его ты, пусть вовек не дождусь я ответ, но сквозь время печальные ноты за собой приведут яркий свет. Ты наткнешься босою ступнею на истлевший, исписанный лист. Вновь коснешься рукою родною... я не выгляну из-за кулис. Ты увидишь неровные строки, ты увидишь мой бледный портрет - образ тот, что склевали сороки, человека, которого нет.

"Здравствуй, мой дорогой и хранимый, самый близкий, родной человек, бесконечно и верно любимый, но холодный опять, будто снег. Я живу лишь твоими глазами, я живу раз за разом тобой. Почему вновь своими словами ты приносишь мне адскую боль? Почему не желаешь услышать скорбный трепет погибшей души? Я внизу, ты - на старенькой крыше. Монумент былых дней нерушим. Эти скучные строки писались темной кровью из проклятых вен. Мы когда-то - когда-то! - встречались без гранита и каменных стен. Я люблю тебя, помни об этом, ближе нет никого для меня. Ты был ярким, сияющим светом, согревающим день ото дня. Ты был прошлым и будущим был ты, но меня ты не видел в упор. Да, сейчас уже все позабыто и потеряно в краткости форм."

Я поставила точку в финале, но финала там вовсе и нет. Мы друг друга вовек не узнали - вот такой вот печальный сюжет. И письмо, что написано кровью, пусть дойдет до тебя сквозь года. Пусть ложится оно в изголовье, и лежит там отныне всегда.