О смерти, не умеем говорить.
О жизни, не умеем помолчать.
Одни хотят счастливой жизнью жить,
Другие все по-новому начать.
В глазах любовь и ненависть глазах;
Глаза устали безнадежность слушать.
Нет боли ни в каких слезах,
Такой, что можно было б выплакать и душу.
Иду по улице безлюдной и пустой,
И стены серые сжирает сумрак дикий,
И льются улицы, безжизненной тропой,
В один конец угрюмый и безликий.
Не отпустить, а все назад вернуть
Душа сильней болит, а боль чужая,
Я провожал друзей в последний путь
И вот теперь обратно провожаю.
Так из зеркал, глядят мои глаза,
Немного впалые, немного черноваты;
Хотел из зеркало я подглядеть назад,
Но там заметил лишь кладбищенские хаты.
Трава усохшая, костлявые кусты
И мира тленного изверженная гадость.
Душа... Душа... Не ты ль мой монастырь,
Что в одиночестве нашел и свет, и радость?
Боль
© Copyright: Геннадий Александрович Пикалов, 2016
Свидетельство о публикации №116050907694
Свидетельство о публикации №116050907694
Рецензии