Быть Мужчиной... или, семена от плевел...

Я дарю эти грустные строки совершенно незнакомому человеку...
      На Блошинном рынке, в Удельной, меня робко тронул за рукав высокий худой старик, древний и величественный, как Авраам. Купите сапоги, пожалуйста...Старик прижимал к тужурке пару старых хромовых сапог. Хорошие, говорил он, едва глядя на меня от смущения, довоенное качество, на деревянных гвоздиках. Купите!
       Не пьяница, это очевидно, тонкое беспорочное лицо, мартовский ветер выдавил росинки слез в уголки близоруких глаз. Мне очень нужны деньги, двести рублей, понимаете-умерла жена, надо помянуть, все так дорого... Купите, на деревянных же гвоздиках...Сквозь фальшивый глянец обувного крема предательски просвечивала вековая потертость... Острый кинжал жалости привычно полоснул по сердцу. Да Вы, ведь явно- ветеран, неужели... –Нет, он грустно посмотрел на меня, нет. Я старый хирург, всю воину в госпитальных палатках, пилил, резал, обезбаливал спиртом и матом. Поверьте врачу-не живет долго человек, вынесший на себе войну, тот, кто неделями голодный и вымокший сидел в снегу и болотах, кто воевал... Тут он запнулся-я никого не хочу обидеть..., но я врач и я знаю... И, потом - безнравственно требовать привелегии и почет за то, что не был подлецом...Как же я могу просить-я никого не убил в ту войну, более того, зачастую оперировал пленных, спасая им жизнь...
      - Носите сапоги сами, предложил я, кивнув на  бесформенные суконные боты на его ногах. -Нет, не могу-после пяти лет войны я простоял  у стола еще почти сорок. Ноги сильно отекли, мне уже не нужны сапоги. Купите, ведь они - на гвоздиках... Я купил ненужные мне сапоги, втиснув старику в ладонь 500 рублей, больше не было. Я храню их, как  случайно попавшую мне в руки чужую боевую награду...
     Недавно я услышал, как некий «ветеран» обратился с просьбой к президенту США Обаме. Отвратительно.
9 Мая 2014. Петербург.

День Победы, мы чествуем отцов
 В них веруя святою верой,
Ведь солнце светит равной мерой
 На праведников и на подлецов-
Бесстрастно светит,
Когда же Господу удасться,
Он по заслугам всех отметит
 И всем по их делам воздасться...

-Тем, кто, как мой отец,
Шел на безжалостный свинец
 Под полог огненной завесы,
А не в атаку на Собесы,
Тем, кто без отдыха и смены,
В смертельных сдавленный тисках,
Чьи кровью налитые вены
 От боли рвались на висках

-Тем, кто без стыда и страха
 Терзал  исподнюю рубаху
 И снова требовал чтоб дали
 Под патоку речей елейных,
Под плотным панцырем медалей –
За выслугу и Юбилейных...

И тем, кто сделав все что мог-
Пройдя  до самого конца,
Пал жертвой неизбежной дани,
И чей последний вздох
 Слететел не с бритого лица,
А из разорванной гортани...

И тем, кто не бросался в давку,
Прокладывая путь к прилавку,
А,  находясь в сакральных списках,
Жил при коврах и при сосисках,
Кто за метраж квартир
 Позорит фронтовой мундир-
Всем тем, кому  мне слать проклятья
 За нерожденнывх младших братьев...

Ведь и отец мог, гордо глядя,
Купаться в славе на параде,
По Красной площади идти,
Если бы тогда топтался сзади,
Прикрывшись тем, кто впереди...
Но нет! Не для парада
-он просто сделал все, как надо,
Не думая про быстротечность
 Солдату выпавшего дня-
Он трехлинейку взял со склада
 И в ослепляющую вечность
 Ушел по линии огня...
 ..............................................
 ................................................
Так, может хватит, наконец
 Неискренним спектаклем тешить,
Почетный возлагать венец
 На лоб ухоженных и сытых
 Честнее помянуть убитых
 И не оставивших следов,
Тем самым поседевших вдов
 Хоть малой толикой утешить....