Это утро проиграно, словно что-то утеряно, из памяти вырвано.
Ни кем изъято, ни за что растоптано. Пенсионеры и скамеечки,
Разносят сплетни будто семечки.
Вечные звенья не вечных замков.
Этот день не хочет думать. Он верит, надеется, что за его всё,
Пока не клюнет жареный, пока не скажет новорожденный.
Крутятся убитые, вертятся по своей оси ещё не забытые
В невесомости планеты.
Этот вечер молчалив, чужими руками. На баранках не глазурь.
Прячет лицо на плече, не произносит имён твоих вслух.
Твоих не придуманных имён, бывших элементов отчеств,
Вымерших родословных пород.
Эта ночь…
Эта ночь...
© Copyright: Игорь Кирхнер, 2016
Свидетельство о публикации №116050903234
Свидетельство о публикации №116050903234
Рецензии