Он спит в каком-то подвале,
Ему снятся ночные бабочки,
Он любит когда его называют
Лапочкой.
Ему нравятся разруха и побои:
Обожает металл и рок в сортире
Он содрал сухие обои
В своей мелкой, уютной квартире.
Ещё он носит синие джинсы,
Рубаху в клетку, -
Якобы чтобы сердце не убежало
Он любит пинать кроссовками дохлых крыс
И жрать куриные грудки,
Нанося удары кинжалом.
На остановке, где ездят машины быстро
Он наблюдает
Как развлекаются проститутки...
Его утро - вода из под крана с хлором,
Пара сухариков и анальгин,
Потом медитация -
Представляя себя мухомором,
Зырит в окно и сидит,
Ногами стирая пролитое солнце.
Его мечта - стереть всё небо дочиста,
Чтобы не осталось места,
Чтобы утра не было,
Не существовало закатов, рассветов -
Чтобы не было больше жёлтого теста.
Чтобы не было вовсе
Этих поэтов.
Он спит в каком-то подвале
© Copyright: Олег Фёдорович, 2016
Свидетельство о публикации №116050809173
Свидетельство о публикации №116050809173
Рецензии