Плачу за всё

Одного ума мало на длинный вечер. У рта больше нет выбора. Он приходит и остается до утра. То есть навечно. Пока все занавесят свои слова от ветра и закрываются в песок квартир. Я питаю свои новый стихший аппетит словами. И иду по неизвестным венам через переходы. В стих. В мае нет никаких рабочих. Бесчисленно. Напор людей все сильнее. Совсем не отпускает. Мысленно. Голову от этих бесконечных идей. Но кровь находит кров. У своего родного дома.
Снова день исписан был до дыр, закончилась раскраска и выброшены в урну разговоры. Рабочего стола нет. Погас пленительный отсвет. Его. Все маленькие тайны укрылись в мечтательно-забытых позах. Убито не наигравшееся солнце арбалетом ночи. Засыпаны кровати. Телами, порочными от начала до конца. Устами невыносимо шепчет этот миг.Рукоплещет лживый ветер. Очевидно, нужен был тупик, чтобы закончился и этот вечер. И напрямик должно взобраться утро. Но его опять так долго ждать. Ежесекундно приходится молчать с собой. До суха, стирать слова всерьез.
Чтобы забыться, я наблюдаю за событиями в жизни звезд. Так далеко, но так занятно видеть. Все их попытки перестать кого-то ненавидеть и выключить свет общества. Пока еще висит Луна и не смотрит им в глаза, пока тебе. Пока. Ведь вся судьба -  очередь и сплошная пустота. Души. Отсутствие своим желанием, засыпь без оправдания в могилу. Чтобы заснула плоть и похоть. На граните из подушек и раздетых. Дам. Очи в очки, а тыл в опасности. Сбежать к кому-то срочно. Нет чистой сорочки, но я засну и без всего. И последнее отдам. В новом ненастье
Веретено из дат. Не трогает очередная жизнь. И страшна одна бесцельная судьба. Существование - переменная борьба. С самим собой. Держись. Перевяжи узлы сильнее. На ногах.Уже который год. Но это все вранье и игры в поддавки. Ты стягиваешь галстуком из последних сил. Но удавка остается на моих руках. Ночь приносила под темной юбкой освобождение, а теперь - один лишь страх.
Именно по этому идет он полотну. Один. Одним. Пропащим голосом орет поэт. Я просто не вижу никаких побед по дороге этой жизни. Ни для кого. Живем. Ни для чего. Умрем. Замрет один лишь раз душа. Но воздух кружит голову. Кричат и режут без ножа. По горлу детства.Дыхание теперь искусственное.
Вижу перспективу жизни, но не на жизнь. И ставок больше нет. Ставлю на стол заветный инструмент. Моя рука и ручка. Бумага с присущей ей отвагой готова быть убита ради спасения хотя бы одного лица. Нет на мне. Ответственности перед кем-либо. И этот уговор без правил и табу. Остались лишь моменты, но на всю судьбу поставлен минус. Даже крест не лезет к шее. Все сокращаются решения и уравниваются шансы. Между страхом и осознанием себя.
В комнате творится опять мрак. Возрождения из небытия. Пока вновь просыпается крупа и падают монеты. Молодые жены в платьях. Но не для меня. Моменты.
Счастье бродит рядом и не находит нужной улицы. Где я плачу за все слова и плачу из чернил. Заметно. Очень. Трудится. Пустая дочь. Мои созданные фразы без перерыва на грядущий сон. Пока грязь хоронит снова ночь. Мне правда очень больно. И только слово в силах здесь помочь. Пока убого все получается стирать. И фразы правды, и помятую кровать.
Солнцу не видно сквозь чистоту лучей. И вставать приходится мне с ним. Открывать ему и мне глаза на это. Пред нами бесконечный круг. Наступает на усталые тела очередное лето. И я закрываю от себя его черными глазами. Оставаясь наедине с Вопросом. И отдаваясь лишь ему. Свою суть растоптав, Исписываю весь день его словами. Наделяя жизнью их, а на безликими делами. В голове,
В какой-то голой тишине. Я стою и не стою ни гроша. Давно закончен вечер .Под окнами сижу без бумаги и карандаша. Пришлая весна дворов. И где-то наверху живет поэт, не знающий спокойных снов. И так же сходит с лестницы с утра, и сходит без ума от чувств, переполняющих бокал.Его вина. День ото дня пережевывая все слова иначе. Очередные чувства из искусства. В руку мне на сдачу. Не получают от клика ничего. Такой прекрасный миг потрачен. Я не нашла Ответа своего.