Ты рождён, там, где нива бескрайная,
Колосками, торчащими в небо.
И пойдёшь, в закрома каравайные,
И зовут тебя, батюшка, Хлебом.
Все поля золотисто – красивые,
Стебелёк, к стебельку прижимается.
Вкусный запах стоит над Россиею,
Сразу детство моё вспоминается.
А в жару, когда солнце в зените,
Когда высохнут свежие росы.
Колосок, к колоску соберите,
Чтоб богатые были покосы.
И стоят терема – элеваторы,
Сразу чувствуешь хлебную силищу.
Сколько сил на тот хлеб потратили,
Чтоб свезти в закрома хранилищ.
Испекут каравай, с нежной корочкой,
На зубах моих вкусно - хрустящий.
Не стыдясь, с ним пойду на пригорочек,
Чтоб почувствовать вкус настоящий.
Каравай испекут всей России,
Чтоб прославить моё отечество.
Будет хлеб, значит, будет и сила,
Сыто будет моё человечество.
8. 05. 2016 г. В. Табаков.
Батюшка Хлеб
© Copyright: Владимир Табаков, 2016
Свидетельство о публикации №116050802898
Свидетельство о публикации №116050802898
Рецензии