***

Пора открывать сонные глаза.
Пора увидеть, что таиться вокруг.
Весит в прекрасном ангельском саду лоза.
В подвале секта чертит черный адский круг.
И восстают небеса, покоя прося!
Как вставать с утра? Дождь и грязь...
Я вернусь, муку Ада за собой неся,
И уже не буду как скудная, глупая мразь.
Бог не прощает ваших ошибок.
Куда бежать? Ведь совесть-то мучается.
И если получаете нож в бок
Любой, как червяк, на месте выкручивается.
От зла бегут. Не бегут от добра и чести.
Не спрашивают "Что делать?" у своей души.
Бурями строят козни, закавырки, мести.
Застривают в итоге в одиночестве и глуши.
Да простит меня Бог!  Я не крала, не убивала.
Ничего не делала выходящего за пределы.
Лишь смотрю на других богов, да, такое бывало.
Не все люди такие, они не смелы.
А кто не уставал в середине недели?
Кто просил делать спокойствия день?
Весна пришла, пришло тепло, птицы прилетели.
Подрос немного большой лесной пень.
Хватит марать руки о людской порок!
Неужели Господь не видит строгой игры?
Что бы не хотел, будет очень много морок.
В небо будут всегда взвиваться смерти костры.
Странно придумывать окончание историй.
Словно двери за собой закрываешь.
И, заварив в чашке старый цикорий
Снежинкой в тёплой руке растаешь..