Мне снится осень

Мне снится осень, дым костра,
воздушный змей в бескрайнем небе.
Под ними я – счастливый дембель
пою про милое вчера,
про топот кирзовых сапог,
латунью блещущую пряжку.
Так помнят первую затяжку
и дома отчего порог.
 
Мне снится наш неравный бой.
Противник мочит хладнокровно.
Как хорошо, что он условный,
и мы сошлись не в мировой,
что из двоих окопных душ
не я останусь за героя, –
а Витька, крикнувший: "Прикрою.
Ползи, себя не обнаружь".

Мне снится дедово ружье.
Я с ним ходил на утку дважды.
Себе казался бесшабашным,
непристрелявшимся дождем;
но все же, сколько не мостись,
от глупой дроби ей не скрыться.
И мне напрасно не пролиться, –
настолько совершенна жизнь.

Все это снится, а пока
в привычном стыну карауле,
держу при встрече с ветром дулю, –
а вдруг он за ростовщика
ссужает перистую рыбь
и знай насвистывает браво.
А я подстриженный, прыщавый
себя боюсь проговорить.