Игра с самим собой

Оторви  меня  от  своего  сердца
Дай  почуять  в  неволе  забвение
Молотый  в  прах, острого  перца
Вкус  не  останется  после  падения.
Были  бы  крылья, Ангелов  белых
Но  где, же  взять  стрелы  тех, же  страдальцев
Запахи  грёз  свежих  и  спелых
Вьются  спиралью  смешанных  танцев.


Рецензии