Театр абсурда

              Вся наша жизнь - игра


Ты – женщина театр.
В нем тысячи личин.
Для каждой зритель свой
из тысячи мужчин.

Их  много, ты – одна.
Репертуар большой.
Приходят посмотреть,
что прячешь за душой.

Игра твоя тонка
и каждый зритель ждет,
что именно пред ним
личина  упадет,

и будет только он
свидетелем Лица,
но пьеса все идет –
личинам нет конца:

вот женщина – Любовь,
вот женщина – Паук,
вот та, что как Огонь
и воплощенье мук,

вот женщина – Судьба,
и женщина – Вина,
вот – Истина в вине
и выпита до дна;

а эта так легка,
пуглива, точно Лань,
жалея, подает,
протягивая длань,

ему свою любовь,
и молодость, и честь.
И женщина – Копье
в репертуаре есть,

И потому аншлаг
в театре том всегда,
и, как ты не сыграй,
ты все равно звезда.

Здесь каждый получает
все то, что ему надо:
трагедию, и драму,
и фарс, и буффонаду,

комедию, флиаки,
абсурд, моралите,
феерию и мюзикл,
сатиру и т.д.

Разнообразью жанров,
не ведая конца,
все возрасты покорны,
от старца до юнца.

Что получить ты жаждешь
переменяя маски?
Что в зрителях ты ищешь?
Любви, вниманья, ласки?

Любить они не станут.
Хотят, но не умеют.
От ярких твоих масок,
как от вина хмелеют.

И утоляя жажду,
тобой они напьются,
под звук аплодисментов
в восторге разойдутся.

По очереди каждый
свой дом себе найдет…
А что с тобою будет,
когда с Лица спадет,

все оголяя нервы,
не оставляя красок,
сползая вместе с кожей,
последняя из масок?

Лицом к Лицу с Великим
столкнешься  Драматургом,
и с ужасом в том Лике
узнаешь Демиурга.

И осенит сознанье
догадкою конкретной,
что стала маска эта,
последняя –  посмертной.

Театр опустеет,
и занавес закроют.
У изголовья свечи,
а твой талант зароют.

И, наконец- то, с миром,
как перышко легка,
Душа, взмахнув руками,
взлетит под облака.

И станет там собою,
без масок и личин.
И будет Им любима
без видимых причин,

без всяких там условий,
без лишних фраз и слов,
а только потому лишь,
что Он и есть –Любовь.

Любовь, что ты искала
так долго, безуспешно,
которой не бывает
в Театре нашем грешном.

Иерусалим. 07.05.2016