Нет войны той, сколько лет...

Нет войны той, сколько лет…
Но не стерт кровавый след, —
На лице родной земли.
Память, — скорбь людей хранит:
Боль погибших, стон страдавших,
Лик замученных, и павших…
Честь солдатскую хранит,
Превращая быль, — в гранит!

Под Смоленском пал твой дед,
В том сорок третьем, в цвете лет…

Твоей вины конечно нет,
Что не пришел с войны, твой дед.
Что опалили навсегда,
Людей и судьбы те года,
Что пролетели чередой,
Круша, сметая за собой, —
Все то, что сделал, человек,
За свой такой короткий век.
Что не смогли мы уберечь,
Как щепку, брошенную в печь, —
Любовь, надежды и мечты,
Наверно знаешь это, ты…? —
Ужасна с подлостью война;
Коварна мерзость в сгустке зла. —
России выстоял солдат,
Повержен был фашизма гад. —

Какой огромною ценой,
Мы расплатились с той войной…?
Но если вновь придет война,
Твоя в том будет —  ...вся вина.
Что сделал ты, чтоб мир сберечь?
Чтоб подлость не вонзила меч.
Рассеяв ложь из злобных уст.
Чтоб мир был полон светлых чувств.
Ты мог растить своих детей,
Для счастья Родины своей.
Что сделал ты?

Там под Смоленском пал твой дед,
Но поколенье спас от бед. —

С Победой нашей,— стань мудрей: 
Встречая, — Подлость. —
                ...не жалей.