Уже наверно ничего не надо,
ограда крашенная серебром
звенит, рябит,
предупреждая о преграде,
и тень над нею, человек летит.
Не вынимая рук из брюк,
в шиповник старый, пышным задом,
в разрыве чувств шумит,
сад пёстрый сравнивая с адом,
а в ухо муравей кричит.
Обмеривая тело крепким взглядом
и наконец кусает в мочку,
заливая рану ядом,
осточертело в раз, и наперёд,
отталкиваясь задом вновь в полёт.
Лишь только за забором
он придёт в себя, подымит голову
и подмигнёт, наверняка,
что жив остался, что сотню муравьёв
с собою прихватил.
А чувств, каких и сколько пробудил,
как будто в детство пару раз заплыл,
а, что не получилось к милой,
то пройдёт,
любовь, она своё возьмёт.
К милой
© Copyright: Дмитрий Орлов 7, 2016
Свидетельство о публикации №116050606658
Свидетельство о публикации №116050606658
Рецензии
