Где же вот эти выжженные пути оставило солнце,
Глянцевой рябью из под тяжёлых небес;
В каждом красном словце, в каждом распахнутом настежь оконце
Где-то в конце целой очереди неиспользованных чудес.
В каждом, кто не уберёг, и зачем-то не уберегся,
Чьи морщины, как ливни, текут теперь по щекам.
В каждом, кто кричит тебе: "Какого черта ты тут разлёгся?!"
Поднимает, и грязь соскабливает по уголкам
***
Где все эти их веры непоколебимые, ресницы пушистые,
Все касания кожей по коже, едва—едва...
Было время такое, что небо рассыпалось цветными искрами,
А теперь — циферблат, и стрелки, и ровно два.
Пусть оно останется нами неподтвержденное,
Неисхоженное, не истертое, тряпкой не кинутое на порог.
Счастье есть, и такое оно, знаете, прирождённое,
Такое, как если бы в каждом, все-таки, в каждом
Жил Бог.
Дорога времени
© Copyright: Тала Мур, 2016
Свидетельство о публикации №116050600059
Свидетельство о публикации №116050600059
Рецензии