Меланхолия

за ненужностью пылких речей,
эпитафий и постулатов,
меланхолик умирает быстрей,
не об этом ли пишет Сартр?

просыпаясь с кем-то где-то когда-то, вдыхая запах чужих волос, твой дом - не дом, а палата, да и жизнь пошла под откос.
живешь на рандоме; джанки, друзья, синька, вписка; которую ночь ты проводишь в притоне. организменная химчистка.
что-то 0,5 а-ля мне-похер-дайте-любого; пасош на репит, да и что бы Петар не пел нам про Бога, ты умрешь на диване один. и в этом нет ничего святого.
мамаша снова всхлипнет за стенкой. менты, драки с кровью, крики, скандал.
ты и пара твоих солевых малолеток пойдут снова шыряться в подвал.
кто-то спрыгнет от любви в одночасье,
кто-то просто уйдёт ко дну.
псевдомодницы кромсают запястья, заглушают в душе пустоту.

никому не важно, как ты умрешь,
да и ты никому не важен.
каждый день ты словно живёшь
высотою многоэтажек.

зачем же о чем-то писать,
зачем кричать, если никто не услышит,
взлетать,
через тернии к звездам,
всё выше, и выше, и выше?

мой друг,
не теряй свою жизнь понапрасну,
кричи, пускай каждый тебя услышит.
меланхоликом быть прекрасно,
а вот Сартр больше не пишет.