Бургундия,
твоё вино
ямбически спадает с небосклона,
а мы, надев плащи
на плечи флорентийских дев,
взираем из под масок и с балкона
на ваши пики и пращи,
предпочитая кирпичи
строеньям из бетона,
спадая к рифме волосами пышных дев,
из тех, что лишь фрипон надев,
уж приглашают в будуар,
а под балконами бульвар;
похолодало, крошки сна
гоняет за окном весна,
и в отдалении сосна
напоминает нам монаха,
а тополь рядом с домом majo,
его племянник, сарацин,
увяз в объятьях липы сын;
повсюду — пыль,
а, значит, дождь, который,
накинуть должен был епитрахиль
на город, был изящен, мал,
излишне худосочен,
и, минув площади, сошёл в подвал,
неровен и неточен
в своих расчетах дождь ослеп
от зелени и сини,
а мы дождя нетвёрдый след
отметим на картине.
Дождь
© Copyright: Владимир Матинов, 2016
Свидетельство о публикации №116050504335
Свидетельство о публикации №116050504335
Рецензии