Дорога

И снова холодная курица,
И снова горячий чаёк.
И курится, курится, курится
Над нашим вагоном дымок.

Нам машут мохнатыми лапами
Кусты за вагонным окном.
И жизнь вся сплошными этапами:
То Вена, Варшава, то дом.

И тянется ленточкой узкою
Дорога. И хочется петь.
А сердце спешит к "Белорусскому",
Минутам за ним не поспеть.


Рецензии