Ума не вставить и рук не подставить,
Когда, не — не может, — не хочет
Видеть и слышать, понимать, — исправит
Могила, говорят. Но точит,
Как червь, боль душу: не чужой, — родной ведь,
Не виноват, в общем, — кормчие,
Для продвижения своих целей-бед,
Противных самой сути, сии
Избранные народом, (непонятно,
Как превращаются в тиранов), —
Противу родословной, так невнятно
Сегодня бредят европаном.
Неостановочно, и днем, и ночью
В уши вливают, усыпленным,
Раствор лжи, мглы, что было мочи,
Придавив правду гнетом тонным.
Уже и брат не брат, а враг роднее;
Песни и книги, фильмы — бремя,
Что спуд, чужое, лишнее в движенье.
Идет ко вырожденью племя,
Хоть было лучшее, на самом деле.
Обычно, испытанье Божье
Под силу народу, не худшим целям,
Верою возродиться сможет.
Верою возродиться сможет
© Copyright: Борис Коба, 2016
Свидетельство о публикации №116050503271
Свидетельство о публикации №116050503271
Рецензии