***

Над пропастью лжи иду уставший от суеты города.
Мне кажется , что ты чувствуешь , как и я этот мир.
Но суетою венчаные , кружат вокруг , в этом царстве холода,
Те , для которых , вершина счастья - телец и ложь их кумир.

Мешают уйти от одиночества , подбрасывают дела для осмысления.
А жизнь , стоит задыхаясь , от этого холода, позабыта , заброшенна...
И смотрит во след , пробегающим мимо , теряющим ее мгновения.
Не видно буйство трав , нет аромата у чувств . Газоны. Все скошено.

А солнце моргает . Оно в недоумении.


Напеваю про себя грустный мотивчик , оскомину набивший , но все же...
Мне хочется ночи , чей холод оправдан отсутствием солнца.
И спит притаившаяся суета , ожидая первых наивных прохожих,
А Луна , подруга-невеста Луна, смотрит в души оконце



Эпистолярный жанр - излияние чувств словами , придуман давно ,
Но непростительно максималистичен , для моего эго , и жутко молод.
Чувственность не возможно передать словами , она - вино,
Что пьют глазами у очага родного дома и отступает холод.


Суета прошла совсем рядом , тронула струны души ... и ушла в недоумении.
Мне хочется говорить с тобою глазами , молчать словами , слышать : "...не надо..."
Прогонять суету , приглашая жизнь , пить вино , века превращать в мгновения.
Петь песню без слов , называть тебя милой , отрадой.

Пусть улыбается Солнце . Пусть суета в смятении.