Весь затянут травою дворик.
О полынь бьётся лишь стрекоза.
Запах горький, полынный стоек
По лицу проползает слеза.
Не от радости, а тревогой
Наполняется блёкнущий взгляд.
Всё то ,мама глядишь на дорогу
Где пылает вечерний закат.
Мама нет в твоём взгляде лета,
Но ты ждёшь , что к чему то придёшь.
И у самой кромки рассвета
Ты дождёшься прихода чудес.
Что ты ждёшь?
© Copyright: Валентина Путилова, 2016
Свидетельство о публикации №116050501064
Свидетельство о публикации №116050501064
Рецензии