Мне с поэтами века
всех дорог не пройти,
с соловьями рассвета
мне зарю не плести.
Не стоять у пюпитра
с дирижёркой в руке,
мне без белого литра
рифма дыбом в строке.
Я крестьянской рукою
брошен в землю, зерном,
я с телёнком весною
мазан белым вином.
Мне взрастать в огородах,
меж культурной ботвы,
чтоб потом на задворках,
в сентябре расцвести.
Полыхнуть жжённым цветом,
когда солнце, мороз
распрощаются с летом,
в том здоровый прогноз.
Прогноз
© Copyright: Дмитрий Орлов 7, 2016
Свидетельство о публикации №116050406328
Свидетельство о публикации №116050406328
Рецензии