Депресняк

Не пишутся стихи, молчит  гитара,
Душа окаменела от депрессий
Я становлюсь седой, ворчливой, старой,
Не сочиняю бесшабашных песен

Все меньше выхожу теперь из дома,
И за рулём не чувствую восторга
Былого. Я жива, но жизнь как кома,
Как ожидание на пороге морга


Рецензии