Привет, я поэт и мне 20.
В руке сигарета, в душе очень едкая грусть.
Муза сбежала, но от нее осталась,
Пыль страданий и способность читать наизусть.
Она же как дура прыгнула вниз,
Как кошка лежит на земле-изогнувшись.
Наверно, смешно, ведь за долгую жизнь.
Потратила все и оказалось "их" восемь.
А от поэта остался лишь пепел,
Лишь твердый шнурок и табурет.
А от поэта осталась лишь трещина в сердце.
И тусклой жизни: такой очень яркий свет.
На жизнь поэта
© Copyright: Артем Ганин, 2016
Свидетельство о публикации №116050401421
Свидетельство о публикации №116050401421
Рецензии
