Исписан мой листок, измята жизнь.
И вечный сон - так горек, и так сладок.
Так страшно, словно тяжестью закладок
Поэзия искусства тянет вниз.
И каждый раз, от вечности оторванный
Бессмысленным потоком тусклых лиц,
Я рину вслед, измученный, изорванный,
Израненый прорехами страниц.
Прекрасный сумрак моего сознания
Растаял среди вечно жадных слов.
Так много - и так мало мне страдания,
Что причинило нам тепло костров.
Как пламя книги, брошенной небрежно
В костер вечно пылающих сердец,
Способно выжечь, пусть и слишком нежно,
Тот разум, что мечтал создать Творец,
Так луч искусства озаряет тьму,
Что мы в себе ниразу не заметим,
Что мы, Платона и Сократа дети,
Так бережно храним в своем дому.
Уметь ценить искусство в повседневном
Подобно вспышке света в темноте.
Я знаю, в этом я не буду первым.
Но и последним быть бы не хотел.
***
© Copyright: Кентербери, 2016
Свидетельство о публикации №116050410950
Свидетельство о публикации №116050410950
Рецензии