Упёрлась в боль строка,
Над полем снова ветер росный.
Теперь глядят издалека
На нас подсоченные сосны.
Из детства наплывает дым
Костра, печеная картошка.
И голоса друзей над ним,
С терпким квасом плошка.
А жизнь бредёт догорая,
Днищем садится на мель.
Не надо грядущего рая
Коль есть ещё дом и постель.
Упёрлась в боль строка...
© Copyright: Яков Зильберг, 2016
Свидетельство о публикации №116050401059
Свидетельство о публикации №116050401059
Рецензии