Рукопись Торжествующего Дон Жуана

У мечты, что уснула навек, изголовья
Неопознанный клад уж давно обветшал -
Эта рукопись будто написана кровью,
Странный почерк, как-будто ребёнок писал.

Вот уже много лет к пожелтевшим страницам
Да измятым листам прикасалась лишь пыль.
Просто вымысел в ней - то, чего не случится,
Но порою сквозит в них тревожная быль,

Обитает в ней дух - своевольный, могучий,
Его мрачный рассказ сложен и прихотлив.
Сладок вязкий дурман красных нот и созвучий,
Заплетающий звук в невозможный мотив.

То искрится он вдруг неожиданной силой,
То исходит на дрожь и пленительный плач,
Словно сам был себе и судьёй справедливым,
И защитником он, композитор-палач.

То в ней чёрная месть, то - печать благородства,
Нежный трепет мечты и холодная злость.
То посмело поверить надеждам уродство,
Что на крыльях любви над Землёй вознеслось.

И становится мысль всё прозрачней, свободней,
И сам воздух - тяжёл, и тлетворен, и прян...
Да что толку? Ведь он всё равно в Преисподней -
Торжествующий, смевший мечтать Дон Жуан!

То что было давно - то уж не возвратится,
И не важно - то ложь, или мрачная быль -
Ведь уже много лет к пожелтевшим страницам
Да измятым листам прикасалась лишь пыль...