остывает за спиной
взгляд твой
призрачно закатный
нанося на карту пятна
мест где были
мы с тобой
но ломает тишину
голос выцветшего лета
я простил тебя за это
а за что сам не пойму...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.