Моя тьма

Прохладна ночь, сижу с пером,
Пред мной мой холст, пустой и белый:
Я думаю, о чем писать,
И почему сегодня гневный?
Начать готов, чего же ждать,
Бросаю на листе заметки,-
Стараюсь мыслям угождать,
Раскинув внутренние ветви.

Но все не то, что за поэма?
Такие пишут для костра,
И как-то грустно всё же это
Над городом нависла тьма.
И тьма в душе, идет, ступая,
Она берет всех на покой:
Мои запреты пропуская,
Мимо ушей, под страшный вой.

Как это дико, что мне делать,
Не уж то творческих конец ?
Рука зачеркивает строки,
Внутри погиб уже творец:
Не смог испить свои пороки
И выход верный не нашел,-
Тьму, запустив себе поглубже,
Он с ней свидание нашел.

Ах как красива и чудесна,
И как загадочен наряд,-
Я ей племен, без лишней лести
Пускай об этом говорят;
Пускай не думают о мести
За радости, ушедшей прочь.
Тяну я руку тьме навстречу -
Неси меня с собою в ночь.

Там для меня сейчас спокойней:
Иллюзий к жизни не питав,
На холст наброшу пару строчек,
Печально - гневный рык издав.
Взорвав эмоций пару бочек,
Я освещу огромный зал:
Библиотека, книги, стулья,-
Скажите, как сюда попал?

И мира цвет, немного грязный,
Мой стол в средине, бледный свет,
А тьма висит вокруг, на грани,
Скрывает душу всю от бед.
Пишу я строки, столько брани ,
А кто мне том стихов принес?
Зову их черти, так, без фальши,
Они мой сладкий передоз.

Пишу, пишу, пишу без страха,
Чернила красные, как кровь,
И тает холст мой, так не к месту,
Не замечаю это вновь:
Поддался спешки, черствой, жесту,
Пишу своей же я душой:
Стиха всё больше - я исчезну,
В строках я обрету покой.

И вот конец, и моя роспись.
Размазался на целый лист.
Тьма мягко нежно обнимает,
Мой холст поло'н, а я чист;
И подсознание летает:
Здесь черти, тьма - такая жесть.
Пред мной мой холст. Я просыпаюсь.
Я запишу всё так, как есть.